Algunas semanas antes soñaba, como todo el mundo, con mares azules, o que volaba, o que corría pero no llegaba. Después llegaron los sueños con rascacielos negros, con la vida en una sartén, con meter la cabeza en un horno.

    Una mañana, sin pensar que realmente lo haría, empezó a barajar las diferentes formas de quitarse la vida. Rechazó la caída libre, el arrojamiento a las vías, la metautomedicación. Le gustaba la idea de separar la cabeza de su cuerpo, y cuando supo que nadie haría eso por él, inició la construcción de una guillotina francesa casera.

    Nunca fue un manitas, así que no pasó del burdo corte de hortalizas sin ninguna elegancia. Tampoco encontró una buena postura que garantizara la acción definitiva de un machete sobre su cuello. Al final, orquestó un número de salto con breve caída y puso todas las esperanzas en el fino cable que quemaba su cuello.

    Alehop, cae el taburete. Salió mal.

    Cuando la policía echó la puerta abajo, avisada por la indignada y pestilente comunidad vecinal, lo encontraron de rodillas, el cable tenso. Había calculado mal la distancia y el autoatamiento muñequil había yerrado.

    A pesar de todo, sonreía. Pero cuando intentó hablar, sólo emergió de su cuello abierto un pastoso gorgoteo de sangre. El cuerpo se balanceaba, pendiente tan sólo de cuatro tendones contestatarios.

    Salvé la vida. Y aunque nunca he podido volver a hablar, ahora sueño lo que sueña todo el mundo. Sueño que vuelo sobre mares verdes. Sueño que hablo y me entienden. Sueño con ella y es en ese preciso instante cuando caigo y me despierto.

    Es la noche de brujas, noche de lobos. Los ojos de lobo reflejan la infamia cinematográfica y todo se para. Algunas voces gritan, pero el film no deja de verterse.

   Así feneció, tal día como ayer, el auténtico lobo-hombre. Descanse en paz el genio mientras sus imágenes revolotean de alcoba en alcoba.

     No pasa del trote medio, aunque bien le gustaría acelerar, acabar con todo y perder el trabajo. Pero no lo hace. Así, cuando la embiste nota como siempre algo crujir ahí dentro. Un sonido irrepetible, una sensación de ahogo.

     Ella cae torpemente. Él sólo mira al suelo y vuelve a la sombra. Sabe que ha sido un golpe perfecto. La ex embarazada se levanta y se marcha llorando.

     Mientras se reacomoda en la hamaca, vuelve a pensar que sus jefes saben lo que hacen al cobrar por adelantado, y simplemente dormita hasta que la campanilla vuelva a rebelarse contra la tediosa y plomiza tarde.

    La zona de restauración bulle, como siempre. En los bares, los actores parlotean con sus egos; los guionistas fuman con miradas perdidas; los directivos se relajan. Avanzo entre la gente hasta el minúsculo puesto de Marga, encajado entre otros igualmente humeantes. Ella emerge entre el vapor infecto como un enorme títere grasiento y se recoloca el pañuelo en la cabeza. Le pido un cucurucho de sus buñuelos, esas microbombas de grasa rellenas de dios-sabe-qué. Son deliciosamente poco saludables pero, misterios de la vida, me desatascan cuando estoy sin ideas. Mientras lo prepara, ella ataca con su cantinela de los últimos meses:

    —Hazle a la Marga uno bonito, anda, que tengo pesadillas todas las noches.

    Le sonrío y contesto lo de siempre:

    —Yo sólo hago escenarios, Marga. Sólo escenarios.

    Me despido y vuelvo hacia el despacho mientras doy cuenta de varios buñuelos. El chute de grasa me sienta bien. En el ascensor me asalta una idea, otro enfoque, el nuevo ángulo que necesito. Entro en el despacho y engullo otro buñuelo. Me limpio los dedos en el pantalón y me inclino sobre la enorme pantalla táctil, que me espera en azul titubeante.

    Las manos se mueven solas, todo empieza a coger forma. En poco tiempo lo tendré listo. Más me vale, porque al otro lado, tan lejos y tan cerca, Beni empieza a cabecear frente a la tele, en su gastado sofá. Pronto se apagarán las luces y empezará a soñar.

    Y si no tiene preparado un buen escenario donde hacerlo, será mejor que vaya pensando en buscarme otro trabajo…

En este primer encuentro, ejerceremos la simpatía pero con mesura. Es importante sonreír en todo momento al 100% de nuestras capacidades bucales y fijar nuestra mirada en el rostro de la elegida, lanzando alguna mirada furtiva a sus órganos oculares. De vuelta a la soledad, procederemos a la redacción de una carta de amor, en verso o no. En ella exaltaremos las bellezas de la amada con abundancia de epítetos, hipérboles encendidas y otros recursos al gusto. Tras ello, nos prepararemos para el encuentro clave con nuestras mejores galas y fragancias.

La declaración de amor exige, al contrario de lo que pudiera parecer, presencia de público. Cuanto más mejor. Pongamos un autobús atestado, una cafetería en hora punta o el lugar de trabajo de la amada. Irrumpiremos en escena, precedidos por una enorme flor (se recomiendan de tipo acampanadas) y, sin mediar palabra, nos colocaremos a unos dos metros de nuestro amor.

A continuación, previo hincamiento de rodilla en suelo, procederemos a la lectura de la carta o poema. Se valorará positivamente el temblequeo mandibular y/o lágrimas en los ojos. La lectura debe ser declamante, encendida y poderosa. Se finalizará ésta con gran intensidad y los ojos cerrados en actitud expectante. Entonces, esperar mientras se cuenta hasta cien.

Si nada ocurriere, recomenzar operación desde el principio. No hemos dado con la mujer de nuestra vida.

Defecas sobre tus piernas,
esperando encontrar ahí
una respuesta.
Pero nada.
Las heces resbalando
y luego
nada.

Volví al barreño y trasegué unos cuantos vasos de sangría más. Cada vez me sabía mejor. Busqué a alguien para rularle el porro pero no vi a nadie a mi alrededor. Detecté a alguien en un tresillo a mi derecha y cuando me dirigía hacia él observé que se trataba de mi viejo amigo el ideólogo musical. Como un flash, una gran idea cruzó mi cerebro. Pastillas.

El tío estaba apoyado sobre el respaldo del sofá mirando al techo. Mejor dicho, descansaba con los ojos cerrados, pero no estaba despatarrado. Guardaba una extraña compostura que no encajaba con su cara afilada y sudorosa. Vacilé sobre si alterar su trance o no. Me senté al lado y dejé que el humo del porro se colara por sus fosas. Tardó un poco, pero al final abrió un ojo y me miró. Sonreímos y le grité en la oreja a ver si me vendía alguna pastilla. Cerró los ojos, negando y sonriendo. Insistí. Abrió el ojo otra vez y cogió el porro. Fumó con ansia y se reincorporó un poco. Volví a decirle que me vendiera alguna, pero me contestó que no tenía ya casi, que lo sentía. Me recosté y bebí un buen trago del vaso. Entonces él abrió fuego:

-Buena música, ¿eh? La he puesto yo, es una cinta que me acaban de pasar de un garito guapo, el One More, ¿lo conoces? ¿No?, pues está de puta madre tío, está por la Cuenta, ahí, justo al lado de esa tienda de ropa, como es llama… joder ésta tan grande que hace esquina ahí con… bueno es igual. Pues el garito es guapo, tío, pincha un tal DJ Reptor que es cojonundo, yo últimamente no salgo de allí, es la hostia…

Desconecté. No podía seguir tanto rollo. Después de un tiempo que no pude medir, el tipo soltó un enorme bufido y se paró a coger aire. Mi oreja había sufrido un terrible calentón. Naturalmente, no le dejé volver a empezar y le ofrecí ir al baño a meternos una raya. Había tenido en cuenta la posibilidad de que el tío se convirtiera en un maníaco comeorejas, pero yo la necesitaba más que nunca. Podría tumbarme con otra ofensiva como ésa…

Elegí la foto familiar inmediatamente. Puse el marco sobre las piernas y descargué un montoncito de speed sobre la cara de la abuelita sonriente. Lo estiré con paciencia y esmero, haciendo una raya que iba exactamente desde el hombro derecho del niño sonriente hasta el pelo -o peluca- del abuelete sin piños. Sonriéndoles también a ellos, trasladé la fila hasta mi nariz. El ojo derecho se quejó de inmediato, inundándose de enormes lagrimones. Bebí un trago del vaso de sangría y encendí un cigarro.

Acabé el vaso y el cigarro enseguida, así que me vi obligado a visitar el barreño otra vez. Lo hice y enseguida estuve de vuelta en el sillón. El vistazo general por la fiesta no había tenido ningún éxito, así que me eché un vaso adentro y llevé otros dos a la salita. Tuve el detalle de abrir la ventana para no hacer un submarino de humo y volví a recurrir a la foto familiar para no perder el ritmo. Bebí durante un rato traguitos pequeños, saboreando tanto el empalagoso dulzor de la sangría que al final me acabó dando asco. Cuando volví a incorporarme, escupí por la ventana, limpié bien la foto y abandoné mi refugio para unirme a la fiesta.

Escogí un sofá negro que estaba vacío y lo ocupé, después de prepararme un trago. Nada más sentarme se me acercó un tipo con gafas y se sentó a mi lado. Sin muchos preámbulos, empezó a contarme no se qué movida sobre fusiones musicales y esos rollos y yo le decía que sí a todo sin entender nada. Tampoco le hacía mucho caso. Al tío parecía darle igual. Gesticulaba como un loco y se subía las gafas continuamente. Bebía y fumaba sin parar. Se estaba poniendo realmente insoportable. Cuando ya me encontraba al borde de la locura, a punto de levantarme y amenazarle para que no me siguiera, el tío sacó media pastilla y la partió. Me tendió un trozo y me dijo que era un tío de puta madre. Supuse que yo era el único de la fiesta que había aguantado sus pelmadas musicales sin cortarme las venas y cogí mi trofeo. Nos las tragamos con las bebidas y el tío se fue, despidiéndose muy amistosamente. Suspiré profundamente y encendí un cigarro.

Seguí bebiendo a buen ritmo vasos y vasos de sangría. Fumaba cigarros y hacía enormes aros que se elevaban impecables hasta estrellarse contra el techo. La gente bailaba y yo me notaba cada vez más entonado. Me fui al baño y, por alguna extraña razón, me hice dos rayas. Nunca me hago dos rayas, ni una para cada agujero ni cosas de ésas, básicamente porque me parece una chorrada. Me hago una grande y me la meto por un agujero, por el que toque. Pero en aquel momento una fuerza superior me indicó que debía hacerme dos rayas. Y las hice.

-¿Quién es? -dijo alguien desde dentro de la casa.

No contesté, me abrió y nos saludamos aunque no nos conocíamos. Pasé ante su imbécil reverencia y crucé el pasillo, sumergiéndome en el bullicio y el humo. Entré en el amplio salón con el final de una canción cutre, pero aun así pasé totalmente inadvertido. Examiné la estancia y sus ocupantes. Había ya bastante gente, pero poca conocida. Lucía me había asegurado que Ander, Boni y ésos se iban a dejar caer. A ver. Difícilmente una tía como Lucía se inventara mentiras para atraerme a mí a su fiesta. Recordé que debajo del brazo llevaba un papel arrugado con un libro dentro mientras me dirigía al baño para romper el hielo y de paso mi nariz.

Pasé por delante de un grupo que reía sobre unos sofás y empujé una puerta con centro de cristal opaco que supuse llevaba al resto de la casa. El pasillo era enorme y tenía miles de puertas a cada lado. Las posibilidades de encontrar un baño eran mínimas, pero algo había que hacer. Necesitaba una buena raya para empezar la fiesta. Me acerqué a la primera puerta y apoyé la oreja sobre la madera blanca. Nada. Di unos pasos y abrí una al tuntún. Una pequeña salita muy acogedora. Cerré la puerta cuando oí que más adelante se abría otra y se acercaban voces.

Lucía venía hacia mí y tardó en reconocerme. Gritó mi nombre y me dio dos besos, más preocupada en recomponerse la nariz antes de volver a la fiesta que de mí. Saqué el libro y se lo di. Realmente se quedó sorprendida. Lo abrió y me dijo que tenía muy buena pinta, sin siquiera leer nada. Me dio otros dos besos y me dijo que probara la sangría, que la había hecho ella misma. De la puerta que ella había dejado abierta empezaba a salir un buen número de gente, así que di media vuelta y fui con Lucía hacia el salón. Nada más entrar me dirigí hacia el barreño de la esquina más cercana y le dije a Lucía que si quería un vaso. Me dijo que no le gustaba desde el centro de la estancia y se perdió entre el gentío del otro lado. Observé los vasos con detenimiento y cogí el más grande. No quería hacer cien viajes. Lo llené hasta arriba y bebí la mitad de un trago. Estaba buena. Un poco demasiado dulzona, pero estaba buena. Acabé el vaso, lo llené y volví al pasillo.

Fui directo a la salita acogedora.

[tobecontinued]

Aunque hasta ahorarl lo he desechado, inicio una recuperación autonombrada Escritos Antiques, de una carpeta infolmática del pasado. Aqueste que inicia se escribió en época universitaria, y cómo no, tiene ligeros y ebrios tintes autobiográficos. Espero que les guste…

La gente, claro, empezó a enfadarse, porque pensaba que las pecas no podían hacer lo que quisieran y moverse a donde les diera la gana. Pero a las pecas les daba igual, y durante la noche siguiente se movieron todas a las puntas de las narices de la gente. ¡Vaya sorpresa que se llevaron todos cuando se miraron en el espejo por la mañana!

El que tenía pocas pecas, tenía la nariz un poco pecosa, pero ¡ay del que tenía muchas! Su nariz se había convertido en una enooooooooorme peca marrón. Y por mucho que se intentó hablar con las pecas y hacerles entrar en razón, ellas no se movieron. ¡Y cómo se reían entre ellas! (Nosotros no podemos oír esa risa, ya que es muy pequeña, cosa de pecas.)

La noticia salió en los periódicos y en la tele, y se empezó a pensar qué hacer con las pecas rebeldes. Los políticos proponían cosas imposibles y el Ejército quería usar la violencia, así que no se ponían de acuerdo. Pero hubo un sabio barbudo que fumaba en pipa que propuso una cosa diferente: todo lo que había que hacer era esperar.

Y esperaron. A los pocos días, las pecas se aburrieron y eligieron otro lugar. Todas a la nuca. Luego al dedo meñique del pie. Después a la espalda, incluso hicieron una gran reunión en los traseros de todo el mundo.

Pero al final se dieron cuenta de que lo más valioso que tenían era la libertad para elegir el sitio que más les gustase, y quedarse ahí para siempre. Así que cada peca, desde la más grande hasta la más diminuta, eligió bien su lugar favorito para vivir.

Y así, una mañana de octubre, todas las pecas del mundo amanecieron en su sitio favorito y ya no se movieron nunca más.

Cuento infantil para celebrar un buen día 17, de octubre para más jolgorio. Prometo volver a actualizar más en breve, he estado inmerso en otras historietas pero no se apuren que ideas no faltan… Próxima entrega, algo asín como ¿Con qué sueñan los dinosaurios del rock?

Silencio mortal. El siseo de la mecha. Fragaboooum, el alcalde sale dibujando un alto y bello trazado, pero en los giros para concejal empieza a perder puntos. Cuando intenta a la desesperada una carpa consistorial, se lía definitivamente y cae a la red de manera muy irregular.

El rebote lo lanza hacia el público, que celebra la pérdida del cargo con un sonoro y prolongado manteo.

Cuasimprovisado mecánicamente para el concurso Relatos en Cadena de la SER, ande tienes que empezar tu microcuento de cien palabras maximum con la última afrase del anterior ganador. Poseso. Que Santa Eulalia de la Frecuencia Modulada nos asista. Amén.

Ve el festín óptico, iris digerido, de Iphis; siente la excitación del pequeño, su letal y gelatinoso masaje; y oye la música y el chisporroteo escrotal…

Entonces prende una vela que ilumina el interior mohoso del árbol, gira el cráneo hacia arriba y la hunde en una de sus vacías cuencas.

Empieza a masturbarse, muy lentamente, mientras tararea una nueva canción.

Años atrás, en tiempos de infantería, la costa era el trabajo diario. Las pieles enrojecidas, el caos repentino, ese terror que se propagaba por todo el agua como una corriente eléctrica.

Hoy lo hace por puro vicio. Por volver a escuchar los gritos, sólo por ver desde el agua las muecas de espanto. Por sentir la piel contra su cuerpo, abrazarse con fuerza a la carne, notar cómo se tensa, disfrutar los espasmos de dolor.

Primero se pavonea muy cerca de todos ellos, arriesgando algún golpe, pero nadie se atreve, o no tiene con qué. Luego vuelve a zonas un poco más profundas y allí encuentra la víctima perfecta. Una incauta nadadora exhibiendo su estilo de espalda.

Se acerca, se relame mentalmente y, dejándose llevar perezosa, envuelve media pierna con su abrazo gelatinoso. El cuerpo se tensa y retuerce, pero el cariño transparente no ceja. Siente la pierna erizarse, enrojecer, retorcerse del dolor.

El baile dura poco. Ahora sólo queda un bonito viaje hacia el fondo. Una mirada perdida, un bonito pelo que peina el agua, un cuerpo que se funde con el azul del mar. Y encima ha tenido suerte. Tiene un rostro que, muy probablemente, sirva para los caprichos fetichistas de Mojj, señor de los señores.

El Dios Medusa se pondrá contento. Pero antes es su momento. Ella ya reposa sobre el fondo y es toda suya, toda de sus caricias sangrantes, de sus besos que erizarán su piel como nadie más puede. Y tienen tiempo, mucho tiempo…