Fueron demasiados años los que pasó levantándose a las 8, corriendo, creyendo, cumpliendo, sonriendo. Sintiendo afiladas gotas de sudor frío rajándole la espalda y mirando hacia otro lado. Primero fueron aquellos pelos gordos y negros en las manos y en los pies. Luego los dientes. Nadie decía nada, él tampoco. Fue notando cómo sus sentidos más rastreros se hacían más refinados, adaptándose al habitat cloaquil. Cuando llegó a los cuarenta, andaba encorvado mientras se mesaba los bigotes entre chillidos de risa: tenía más de rata que de hombre. Fue una mañana frente al espejo. Su último resquicio humano fue consciente de todo, y emitió un chillido tan agudo que apenas pudo oírlo. Había visto en sus huidizos ojos que ya jamás habría marcha atrás…
Termino con estupor kafkiano el último relato, por ahora, espero. Escribo desde la recóndita villa de Cacoal, en la selva amazónica de Brasil donde he podido engancharme, por fin, a unas cuantas horas de ocio. Y heme aquí leyendo los cuadernos de Dimitri que son y serán un refugio pefecto para tanta realidad (incluso cuando se vive un sueño). En fin, amigo Dimitri, aplaudo este blog con sincera admiración y seguiré, mientras pueda, tus andanzas literatas en los recodos del camino. Que en el cyberespacio no hay fronteras.
por La Piedra Cerebral — 18 October, 2007 @ 5:59 am
Estimada Piedra Cerebral:
Gracias por todos sus comentarios, siempre son bienvenidos y bienapreciados porque nunca faltan a la sinceridad y la crítica tan necesaria. Nos vemos en el siguiente recodo, y prometo extenso mail en breve, que tengo unas buenas nuevas que racontarle a vuesa merced.
Una abrazo, amigo, y que la piedra siga rodando…
por Administrator — 23 October, 2007 @ 12:45 pm
Ah, estimado Dimitri:
Al despertar Gregorio Samsa una mañana, tras un sueño intranquilo, se encontró en su cama convertido en un monstruoso insecto, claro.
No se preocupe la Piedra Cerebral por la realidad en que se reconoce, apurado, pues esta es la verdad: somos piel y sueños.
por missydalloway — 29 October, 2007 @ 8:23 pm